سيدتي

شعرت ريجينا أن الزمن لم يتوقف فحسب بل تكسّر إلى آلاف الشظايا غير المرئية من حولها.
رنّة الكؤوس البلورية.
الهمسات الأنيقة في مطعم أنداريس.
الموسيقى الهادئة التي كانت تنساب بين الطاولات تحت سماء زابوبان الدافئة.
كل شيء تلاشى، كأن أحدًا أغلق العالم داخل صندوق من الصمت.
لم يبقَ سوى صوت الطفلة.
أمامها.
نحيلة.
بضفيرة بسيطة تنسدل على كتفها.
بعينين أكبر مما يحتمله جسدها الهش.
عينان لم تنظرَا إلى ورقة الخمسمائة بيزو التي كانت ريجينا تمسكها بين أصابعها.
لم تنظرا إلى المال.
بل إلى الخاتم.
خاتم قديم من الذهب، مشغول على هيئة وردة، يتوسطه حجر أحمر عميق، كقطرة دم توقفت في الزمن.
لم يكن حُليًّا عاديًا.
لم يكن قطعة اشتُريت من متجر فاخر.
كان فريدًا.
أو هكذا ظنّت طوال ثلاثة عشر عامًا.
ماذا قلتِ؟ سألت ريجينا، وفي تلك اللحظة لاحظت أن أصابعها بدأت تخدر، كأن الدم يرفض أن يجري فيها.
اقتربت الطفلة خطوة.
يشبه تمامًا خاتم أمي. تحتفظ به تحت وسادتها. تقول إنه أهم شيء تملكه في العالم.
تحت وسادتها.
لم تصطدم الكلمات بالهواء.
بل اصطدمت بصدر ريجينا.
لم يكن هناك سوى قطعتين من هذا التصميم.
قبل ثلاثة عشر عامًا، صاغهما صائغ تقليدي في وسط غوادالاخارا خصيصًا لها، في ورشة صغيرة تفوح برائحة المعدن الساخن والوعود.
واحدة ليدها.
والأخرى حولتها إلى قلادة في اليوم الذي وُلدت فيه ابنتها، حين حملتها للمرة الأولى وأقسمت أن لا شيء في هذا العالم

سيفرق بينهما.
ابنتها.
أرابيلا.
وفجأة عاد الماضي بعنف عاصفة لم تهدأ يومًا.
طريق غوادالاخاراتيبيك.
المطر ينهال كأن السماء تنهار.
مركبة أُوقفت بالقوة.
صرخات.
فوضى.
صوت معدني لباب يُكسر.
ثم فراغ.
بعد أيام عُثر على السيارة مهجورة قرب نهر سانتياغو.
كان المهد هناك.
لكنها لم تكن.
سنواتٍ بحثت بلا توقف، كأن الإصرار قد يثني القدر.
دفعت لمحققين خاصين.
عرضت مكافآت بملايين.
حرّكت علاقاتها السياسية.
راجعت دور الأيتام في ولايات مختلفة.
جلست في استوديوهات التلفاز بوجه متماسك وروح مكسورة، تردد اسم ابنتها أمام الكاميرات الوطنية، كأن مجرد نطقه قد يعيدها.
أرابيلا.
كل خيط زائف كان سقوطًا جديدًا في الهاوية.
كل اتصال ينتهي بلا نتيجة كان ليلة أخرى بلا نوم.
كل عيد ميلاد يمر كان غيابًا أثقل من الذهب الذي تحمله في يديها.
توقف العالم عن الحديث عن القضية.
توقفت المجلات عن نشر صورتها تحت عنوان سيدة الأعمال التي لا تتوقف عن البحث.
لكنها لم تتوقف يومًا عن الانتظار.
أبدًا.
والآن، بعد ثلاثة عشر عامًا، طفلة تبيع الزهور في شرفة أنيقة في زابوبان تتحدث عن خاتم مطابق.
الكون لا يصرخ.
إنه يهمس.
خذيني إلى أمكِ قالت ريجينا، ولم يعد صوتها صوت سيدة أعمال قوية، بل صوت أم على حافة الهاوية.
غادرت السيارة أبراج الزجاج والواجهات المصقولة والمطاعم التي تُتخذ فيها قرارات بملايين بين كأس نبيذ وابتسامة محسوبة.
شيئًا فشيئًا تحول الإسفلت المثالي إلى طريق غير ممهد.
بيوت من صفائح معدنية.
برك ماء راكدة.
أسلاك كهرباء تتدلى كندوب في السماء.
لم يكن التباين عمرانيًا فقط.
كان أخلاقيًا.
اجتماعيًا.
قاسيًا.
توقفت السيارة أمام بيت متواضع من الخشب، بسقف مرتجل وجدران بالكاد تصمد أمام الريح.
دخلت الطفلة أولًا.
أمي! لدينا زائرة!
عبرت ريجينا العتبة بشعور لم يكن خوفًا ولا أملًا ولا غضبًا.
كان شيئًا أقدم وأعمق.
الأرضية من تراب مضغوط.
الهواء مشبع برائحة الرطوبة والمرض.
في زاوية، فوق حصير مهترئ، كانت امرأة شديدة النحافة تسعل بضعف يكاد يمزقها من الداخل.
من هناك يا لوبِيتا؟ سألت بصوت واهن.
لم تستطع ريجينا أن تدور حول الأمر.
الخاتم أرجوكِ، أريد أن أراه.
الصمت الذي تلا كان كثيفًا.
شحب وجه المرأة.
بدأت يداها ترتجفان وهي ترفع الوسادة ببطء.
من تحتها أخرجت منديلًا مطرزًا قديمًا لكنه نظيف، مطويًا بعناية كأنه يحفظ شيئًا مقدسًا.
أمسكته لحظات طويلة.
ثم فتحته.
شعرت ريجينا بأن قلبها يضرب صدرها بعنف لا يُحتمل.
هناك كانت القلادة.
والوردة الذهبية.
سليمة.
لامعة.
كأن الزمن لم يجرؤ على لمسها.
ارتجفت أصابعها وهي تتناولها.
قلبتها ببطء.
عاد العالم إلى صمته.
في الداخل، محفورة بحروف دقيقة جدًا، الكلمات التي اختارتها بنفسها في فجر من سعادة مطلقة
Regi Bella.
لم يعد الماضي.
بل اصطدم بها.
الكلمات الأولى التي لم تسمعها.
الخطوات الأولى التي لم ترها.
الركبتان المخدوشتان التي لم تعالجها.
الليالي التي عانقت فيها غرفة فارغة متخيلة ثقل ابنتها على صدرها.
انهمرت الدموع دون استئذان.
لم تكن أنيقة.
لم تكن خافتة.
كانت حقيقية.
ركعت أمام الطفلة.
نظرت إليها بتمعن يتجاوز الملامح.
العينان نفسيهما اللتان تراها كل صباح في المرآة.
الانحناءة نفسها في ابتسامة مكبوتة.
الشامة الصغيرة ذاتها في العنق التي قبّلتها يوم وُلدت، ووعدتها بحماية أبدية.
لم يكن هناك شك.
لكن ما كانت على وشك سماعه سيغير حياة الثلاث إلى الأبد.
لم تكن بحاجة إلى العلم.
لم تكن بحاجة إلى إثبات.
القلب كان قد حسم الأمر.
أرابيلا أأنتِ؟
انفجرت المرأة الملقاة على الحصير بالبكاء.
بكاء لم يكن ذنبًا فحسب.
بل خوفًا تراكم ثلاثة عشر عامًا.
سامحيني أنا لست مجرمة قبل ثلاثة عشر عامًا وجدت سيارة مهجورة قرب النهر. كان بداخلها طفلة تبكي. انتظرت ساعات. لم يعد أحد. كان النهر يرتفع بسبب المطر. خفت أن تموت هناك فأخذتها لأنقذها.
سعلت بصعوبة.
أنا فقيرة. كنت خائفة من الذهاب إلى الشرطة. ظننت أنهم سيتهمونني بالخطف. أخذتها إلى بيتي. سميتها لوبِيتا لكنني أحببتها بكل قلبي. لم أرد يومًا أن أؤذي أحدًا.
كانت الطفلة تنظر إلى المرأتين.
حائرة.
والدموع تنساب ببطء على وجنتيها، كأنها لا تعرف إلى أي حضن ينبغي أن تتجه.
بين عالمين.
بين يدين.
بين اسمين.
للحظة، عبر صدر ريجينا شيء مظلم، كثيف، يشبه الغضب الذي ظل نائمًا ثلاثة عشر عامًا ينتظر فرصة ليصرخ.
ثلاثة عشر عامًا ضائعة.
ثلاثة عشر عامًا بلا عناق صباحي.
ثلاثة عشر عامًا لم تسمع فيها كلمة أمي تُقال لها.
ثلاثة عشر عامًا كانت تمر فيها أعياد الميلاد